Ci sono immagini che non dovremmo mai diventare capaci di guardare senza provare dolore. Il volto di un bambino coperto di polvere, una madre che stringe a sé ciò che resta della sua famiglia, un padre che scava disperatamente tra le macerie, sperando di trovare ancora vivo suo figlio.
Eppure, a Gaza, tutto questo sembra essere diventato parte della quotidianità. Ed è forse questa una delle cose più terribili: il rischio che ci si abitui anche all’orrore.
Mi chiedo come si possa continuare a parlare di strategie militari, confini, vittorie e sconfitte, mentre migliaia di persone perdono la vita e altrettante cercano semplicemente di sopravvivere. Come si possa discutere di chi ha ragione e chi ha torto dimenticando che, sotto le bombe, ci sono esseri umani, famiglie, bambini che non hanno scelto questa guerra.
I numeri delle vittime sono impressionanti, ma dietro ogni numero c’è una persona. C’è una vita, una famiglia, una storia che si interrompe. C’è qualcuno che aspetta invano il ritorno di una persona cara. E non riesco a pensare a tutto questo senza provare un senso di profonda impotenza.
A Gaza mancano acqua, cibo, medicine. Mancano le condizioni più elementari per vivere. Ci sono bambini che crescono tra la paura e la distruzione, che imparano a riconoscere il rumore delle bombe invece di conoscere la serenità dell’infanzia.
E questo, forse, è ciò che mi fa più male.
Un bambino dovrebbe preoccuparsi di un compito scolastico, di un gioco, di un sogno da realizzare. Dovrebbe sentirsi protetto tra le braccia dei propri genitori. Non dovrebbe conoscere la fame, il terrore, la perdita. Non dovrebbe chiedersi se vedrà ancora il giorno dopo.
E mentre tutto questo accade, penso anche a chi cerca di salvare vite e a chi prova a raccontare la verità: medici, infermieri, operatori umanitari, giornalisti. Persone che lavorano in condizioni terribili, spesso rischiando la propria vita. Perché raccontare quello che succede è fondamentale. Senza informazione libera e senza verifiche indipendenti, anche la sofferenza può essere nascosta o diventare oggetto di propaganda. E davanti a tanto dolore non possiamo permetterci anche il silenzio.
Non desidero una vittoria militare, non mi interessa sapere chi potrà proclamarsi vincitore. Vorrei soltanto che si riuscisse a fermare questa tragedia.
Gino Strada ci ha insegnato, con il suo impegno, che davanti a una persona che soffre non ci sono bandiere da difendere, ma vite da salvare. Don Tonino Bello ci ha ricordato che la pace non è una parola da pronunciare nelle occasioni importanti, ma qualcosa da costruire ogni giorno. E Papa Francesco ci ha ripetuto tante volte che la guerra è sempre una sconfitta.
Essere contro la guerra non significa essere contro Israele o contro il popolo palestinese. Significa non accettare che la vita umana abbia un valore diverso a seconda di dove si nasce o della bandiera sotto la quale si vive.
Significa chiedere il cessate il fuoco, la liberazione degli ostaggi, la protezione di tutti i civili, l’ingresso degli aiuti umanitari e una pace che non sia soltanto una tregua destinata a durare poco. Una pace giusta, costruita attraverso una soluzione politica capace di garantire dignità, sicurezza e futuro a entrambi i popoli.
Perché nessuna bandiera vale la vita di un bambino. Nessun confine può giustificare la morte di persone innocenti. E nessuna ragione politica può cancellare il dolore di una madre che perde un figlio.
La cosa che più mi spaventa è pensare che, continuando a vedere queste immagini ogni giorno, possiamo finire per considerarle normali. Che un bambino estratto dalle macerie diventi soltanto un’altra notizia, destinata a scomparire tra le tante che scorriamo sul telefono.
Io non voglio abituarmi. Non voglio diventare indifferente. Non voglio pensare che la sofferenza di un popolo sia qualcosa che riguarda soltanto gli altri.
Forse non possiamo fermare da soli una guerra, ma possiamo rifiutarci di considerarla inevitabile. Possiamo continuare a parlarne, a chiedere giustizia, a difendere il diritto alla vita e a non voltare lo sguardo.
Perché ogni bambino che muore non è soltanto una vita spezzata: è un futuro che viene cancellato.
E quando non riusciremo più a sentire come nostra la sofferenza di un altro essere umano, allora avremo perso qualcosa di importante anche dentro di noi.
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